Bonne année à tous.
 
 
 

 
 
 
 
Aujourd'hui, j'ai perdu mon stylo plume. Je suis triste. J'peux plus écrire.
J'ai jamais vraiment pu en fait.

["S'il suffisait d'être deux pour ne plus être seul, s'il suffisait d'être seul pour ne plus être deux."]
Vous devez connaître ces moments où l’on bouillonne, on en a plein la tête donc on a besoin de se défouler.
Et là, chacun à ses techniques : aller courir, mettre la musique à fond, demander à un élève comment on calcule une équation de trajectoire… (chuis lourde là, nan ?) Bref, quand ces techniques ne marchent pas ou que quelque chose nous empêche de les réaliser (n’importe quoi : pas les bonnes chaussures, pas la bonne musique, ou qu’on est pas prof de physique&hellip et bien, c’est à ces moments là où l’on est frappé par un inévitable pétage de câble.
Une telle chose m’est arrivé pas plus tard qu’hier, et c’était pas très beau à voir… J’avais envie de peindre mais l’immobilité du bouchon du tube de bleu de Prusse s’opposait vivement à cette idée. Cet arrogant, mais cependant – il faut le souligner- innocent, qui se trouvait à côté de moi fut victime de mes doigts, ongles, dents et autres artilleries lourdes telles que couteaux, fourchettes, piques à viande, gants de vaisselle…
Malgré tous ces efforts déployés, le tube de bleu de Prusse ne cédait toujours pas, bien décider à conservé en lui la pâte grasse qui lui servait de liquide intracellulaire.
Vous savez, comme au début on prend ça calmement, avec mesures et réflexions… Et puis quand même (oubliez pas que déjà au départ on était énervé, ça fini par vous ronger bruyamment les neurones jusqu’à vous prendre le chou quelque chose de bien…
Je suis donc descendue pour emprisonner étroitement le rebelle dans l’étau de l’établi et essayer un par un tous les outils se trouvant à proximité (j’avoue que certains n’était pas très fonctionnels mais bon&hellip… Il a fini éjecté en beauté contre le mur mais cela ne réussit qu’à le faire retomber pitoyablement sur le sol, comme une loque et comme pour me narguer dans un état stoïque et inhumain, vide de tous sentiments d’embarras ou de compassion à mon égard.
Un état de désespoir m’entoura alors, j’étais au bord de la dépression nerveuse, je n’avais même plus la force d’avoir envie de passer ce foutu tube à travers un broyeur afin d’avoir le plaisir immense de le voir réduit en bouilli, massacré, puni enfin pour m’avoir mis dans un tel état. Non, toutes envies semblaient avoir désertées de mon âme. J’étais là, dépitée, dégoûtée par le monde et son injustice… C’est alors qu’une idée on ne peut plus claire est venue illuminée la situation critiquement chaotique dans laquelle je m’étais laisser glisser. Et, ça a remis en cause les capacités physiques sensées loger dans mes biceps mais mon père a réussi avec une facilité écœurante à l’ouvrir.

Pour Ludi (et les égarés): J'ai mis les nouvelles photos de ma soeur (pour changer) dans l'album Blackberry.
"Moi, je sais, depuis le début, ce qui se passe: quand le coeur souffre, le corps traduit, d'une manière ou d'une autre. À force de ravaler, ravaler sans jamais rien dire, à force de garder les lèvres vérouillées, j'ai fini par m'automutilier. Une sorte d'anorexie des sentiments."
Douée pour le SILENCE. Sarah Cohen-Scali.
[Juste que je trouve ce texte trop beau.]

[La Chasse A La Vipère.]
C’est l’histoire d’une petite fille qui avait mis son cœur dans une bouteille en verre et qui l’avait jeté à la mer. Pour s’en débarrasser. Parce qu’il s’y sentirait mieux, à déambuler librement sur les vagues. Plutôt que de cogner, inlassablement, pour sortir de sa cage. Alors elle l’avait balancé. Sans haine, ni déchirure. Elle était passé à coté de la flotte et l’avais balancé. Bye.
Un jour, la bouteille en verre à échouée.
Et le cœur glacé a trouvé dans gens pour le réchauffer. Et la petite fille a recommencé à s’autoriser aimer. Un bruit régulier a commencé à réveiller l’enveloppe fantomatique qu’elle était devenue. Et son souffle s’est coloré. Et, malgré elle, sa vie s’est rythmé de sourires, de chaleur, d’apaisement… A cause d’amis qui savent panser n’importe quel doute, noyer n’importe quelle larme...


" On sait bien que tout ça, ça sert à rien que c’est comme les bouteilles qu’on balance à la mer. "

[Angels Don’t Kill]
D’après Aurélien (ça, c’est fait), tout le monde à une histoire digne d’être écoutée, donc d’être écrite par la même occasion.
Et bien, je n’en suis pas tout à fait sûre... Non que je pense que certaines personnes valent mieux que d’autres, mais avouez que certaines ont une vie particulièrement soporifique…
Par exemple, y’a des gens qui parlent à leur animal de compagnie. Parce que ça leur fait une excuse au fait de ne jamais être écouté.
Y’a des gens qui envoient paître à l’extérieure de la fac, toutes personnes entrant de une pièce arborant un joli panneau " secrétariat " sur la porte. (Là, je préconise un complexe d’infériorité particulièrement mal vécu ou alors de la connerie pure et simple.)
Y’a des gens qui enseignent l’anglais en prenant soin de prononcer toutes –absolument toutes- les lettres des mots. Parce qu’il n’y a rien de plus beau, dans la vie, que de déchiqueter des phrases, et au passage, les oreilles des élèves, et faisant faire à ses lèvres des acrobaties pittoresques.
Y’a des gens qui s’occupent de la vie des autres, tellement leurs inexorables existences sont monotones...
Y’a des gens qui passent leurs soirées à courir après une espèce de sphère imparfaite et se prétendant " grand sportif " juste parce qu’ils reviennent avec un peu plus d’hématomes tous les jours. Mais, ne vous inquiétez pas, je ne m’abaisserais pas à les critiquer, je vous laisse simplement admirer la série de Nicolas de Staël sur les footballeurs qui décrit, avec une exactitude rare, toute l’estime que j’ai à leur encontre.
[Je sais que ces paroles vont sûrement m’obliger, quand je les relirais, à me repentir sur leurs médiocres tolérances, mais c’est pas le message d’un certain sportif que je viens de recevoir qui va me convaincre de pas les écrire. ]

["Et si je te disais ?"]
Voilà un petit article qui va peut-être faire plaisir à Benjamin (wah, deuxième fois que j’écris son nom sur ce blog ! Bientôt plus que monsieur G. ! Deux explications : Soit ce mec est trop fort, soit c’est le seul qui vient lire ce que j’écris&hellip, bref je vais parler du métal. Pas le côté droit de la classification périodique des éléments, la musique. Enfin je devrais plutôt écris la " musique ".
Enfin je vais plutôt parler pour les gens qui n’écoutent pas ce genre de musique (ce qui va sûrement lui faire moins plaisir, mais bon, on s’en fout.) [Enfin non on s’en fout pas vraiment quand même, parce qu’il y a trois raisons pour lesquels j’écris ces articles : 1. Travailler mon style (même si je commence à perdre espoir d’une quelconque amélioration) ; 2. Divertir mes amis (enfin leurs changer les idées ^^&rsquo ; 3. Lire les commentaires du jeune homme susnommé.]
Bref, voilà une introduction à l’image de son auteur : bordélique et inutile.
Bref derechef, j’en reviens à mes moutons. Pour la plupart des gens le métal est quelque chose d’inaudible, qui à la borne de la limite serait peut-être un peu moins horripilant si une personne clairement atteinte de déficience mentale ne venait pas cracher ses entrailles par dessus l’instru, émettant sans gène des ondes sonores abjectes et potentiellement nocives pour le système nerveux du malheureux auditeur.
Néanmoins, certains êtres humains ont l’air de trouver cette chose supportable voir même pas désagréable ; et ces personnes, je tiens à le préciser, contrairement à ce que l’on pourrait penser, ne sont pas des ETA (Energumène aux Tympans Atrophiés). Si, j’vous jure, ils perçoivent aussi les sons d’une fréquence située entre 20 Hz et 20 kHz, leurs cortex auditifs est aussi un koniocortex, etc… Donc, ils n’ont aucuns problèmes physiologiques. Psychologiques, c’est une autre histoire…
[Désolée, je finis en queue de poisson (^^)]

Est-ce que quelqu’un sait encore ce que veut dire le mot " Altruisme " ?

["Y'a des mecs qu'on emmerde plus que les mecs habillés qu'en noir, c'est les noirs."]
Aujourd’hui, je voudrais vous faire part d’une interrogation. Car, certes, je lâche les études scientifiques mais je garde ma curiosité légendaire. Donc mon interrogation est, à en croire Alexandre Astier, restée depuis quelques siècles sans élucidation. Personnellement, ça fait quelques jours qu’elle me trotte dans la tête avec des gros souliers et insistance. Il s’agit du mélange crée par " tropicana smoothie " (les mots sont flous, je tiens à le préciser car parfois la censure marche mal) : fraise/banane.
Je me demande bien comment les créateurs de cette boisson ont réussit à donner, avec deux valeurs aussi sûres de la gastronomie, un rendu aussi mauvais/médiocre/merdique (j’hésitais entre les trois qualificatifs, j’ai fait comme en shopping, j’ai pris les trois).
" Parce que les fraises, en fait, quand on leur fout la paix elles sont consommables ! "
On est d’accord une banane, ça a un goût un peu passe-partout mais une texture intéressante. Une fraise (visualisez bien la fraise, c’est petit, rose, avec des petits points&hellip ça a bon goût mais la texture n’a pas beaucoup d’intérêt car destinée dans ce cas à être mixée. Donc en théorie l’association de nos deux individus nous donnerait un breuvage alliant le sucré de la fraise et le crémeux de la banane. [Wah elle est belle cette tournure, je pourrais essayer de me lancer dans la pub.]
Voilà où est mon questionnement : sur le papier, c’est une alliance inratable. Mais quand j’en ai eu dans mon verre, et que (après avoir fait abstraction du pigment répulsif qui teintait ce qu’on m’avait certifié être un rafraîchissement mais ce que je constatais comme une boue rougeâtre et granuleuse d’une prévenance douteuse) je l’ai mis à disposition de mes papilles, je remarqua vite qu’il y avait une faille quelque part dans mon résonnement. En effet, ce broyat avait, non seulement une couleur chaotique, mais aussi la saveur particulière de ce qu’on appelle un désastre culinaire. Vraiment c’était plus raté que le pire des calembours de ma sœur. Plus irritant que lorsqu’on vous met sur le dos la disparition du pot de nutella. Plus absurde que la vision du monde de Schopenhauer. Plus malsain qu’un prof de science phy arborant une crête rose…
Ps : "Finir en queue de poisson" : "Finir brutalement, de manière décevante, sans donner les résultats attendus."
Post-ps-post-article : Vous inquiétez pas, je me projette un minimum dans l’avenir –vocation oblige- je voulais dire qu’il ne faut pas s’attendre à tout contrôler.

Pour entamer significativement cette nouvelle période de ma vie, j’essayerais d’arrêter (de temps à autre) de parler de moi à la deuxième ou troisième personne du singulier.
[" Tu frôles le coma éthylique rien qu’en lui faisant la bise ! " Mel.]
Petite réflexion (un peu entassée) au cours d’un trajet en bus…
Ce qu’il faut saisir dans la vie, c’est l’importance du hasard. Il y a, bien sûr, beaucoup de choses qu’on ne peut prévoir, et rien ne se passe jamais comme on l’avait imaginé. Planifier ne sert donc à rien et de toutes façons se laisser porter, découvrir ce que l’avenir nous mijote est bien plus drôle.
Pourtant, essayer d’imaginer ce qui va se passer est quelque chose que d’aucuns qualifieraient de kiffant (si on exclut l’intervention inévitable du "mari riche" dans la réalisation des 215 projets d’avenirs envisageables). Au-delà de l’agréable, cette obsession divinatrice est parfois nécessaire pour la préparation de plan B (C, D et E) pour les organisatrices foireuses comme moi…
Prévoir, c’est se surestimer, penser qu’on est maître de la situation. Mais y’aura toujours quelque(s) chose(s) (la poisse ?) pour venir nous remettre à notre place. Donc, à chaque fois qu’on essaye de prévoir ça se finit en queue de poisson… (j’adore cette expression mais elle veut dire quoi vraiment en fait ?)
Oula ! Je dois absolument ouvrir ici une petite parenthèse afin de remercier certaines personnes de faire des apparitions soudaines et succinctes dans ma triste existence pour me prouver que le mauvais goût est certes inattendu mais aussi réjouissant que pathétique. *fut prise d’une quinte de toux aiguë lors de l’entrée dans le bus de mocassins, chaussettes à fleurs, jupe ignoble, pull rayé à col serré et la tête de con qui va avec. xD* [Pour citer Benjamin " Pourquoi y’a que des gens moches dans le bus que je prends ? "]
Bref, être méchante (réaliste) ça fait du bien mais ça fait perdre le fil de ses idées… A oui, on imagine une succession d’action ou d’évènement plus ou moins en corrélation et à chaque fois (mais alors à chaque fois) on se foire lamentablement tel le chat courant vainement après le rayon lumineux reflété par le verre de montre.
En fait, non, y’a une seule chose que j’arrive à peu près à prévoir, c’est les repas de famille. Y’a toujours les mêmes plats accompagnés de ces espèces de discutions sans intérêt de gens qui parlent fort et qui sont persuadés d’avoir raison sur des sujets inimaginables (dans le sens qu’on ne peut pas imaginer) ; bref, des débats aussi actifs que soporifiques. Enfin si je dis ça c’est parce que je fais partie de la catégorie "jeunes qui s’intéressent à rien" je crois. Mais je voudrais juste faire remarquer que les ronflements du grand-père sont venus ponctuer l’enfilade de phrases grotesques avant les miens…
Je ne sais pas si c’est parce que ces repas de famille sont toujours les mêmes ou si c’est juste parce que c’est des repas de famille mais c’est une chose planifiable et ennuyeuse. Je sais que j’ai juste un exemple donc que je ne peux pas tirer de conclusions hâtives mais je considérerais plutôt les mots " planifiable " et " ennuyeux " comme synonymes.
Et puis les choses surprenantes sont tellement plus savoureuses (tel les allées et venues d’ "êtres humains" dans le bus) et profitables: le vaccin contre la rage, la guitare électrique, la tektonik (quoi ? si vous me dites qu’elle n'a pas été crée par hasard je vous croirais pas, bien que ce cher Einstein aie dit que la bêtise humaine était infinie) …
Personnellement, j’aimerais juste citer la première soirée au Havana avec Mel et Ludi, une affiche pour le bac d’Art Plastique, la découverte éclaboussante de l’univers des jeux de rôles, quelques rencontres, une après-midi passée avec un appareil photo, et tellement d’autres choses qui sont survenues comme ça, sans raison, et qui ont marquées ma vie…
Alors dites-moi juste qu’il est totalement inutile que je retourne dans ma tête tous les scénarios possibles pour ma future année de fac.